Primaveras (Vinchas en el pelo)

El tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos...
A veces sin darnos cuenta, como sin querer.
De estar sentados en ronda en un 21 de Septiembre (que por milagro no llueve) entre flores de mil colores, vinchas en las frentes, mas que en los cabellos, en un parque atiborrado de tanta gente que como nosotros,

llevó la guitarra y las ganas de un pic-nic para el alma,

mas que para el estomago,

aquel otro que llevó aquel pasa-discos (súper moderno, a pilas)

y en la bajada de la Plaza Francia un coro de millones de voces

se van uniendo en canciones y risas,

mientras algunos artesanos aprovechando,

van pasando collares de mostacillas, anillos y aros de alpaca,

y entre espirales de alambre prendidos en el aire,

nuestra vida corre con las utopías recién florecidas de una nueva primavera......

Han pasado tantos años!!!.... Como 30 primaveras o más desde entonces.....
Pero algunas cosas siguen igual. Vinchas en el pelo....la bajada de la Plaza Francia.....

Los artesanos volvieron a llenarla después de tiempo. aunque no los mismos....
Algunos también hoy llevan sus guitarras. pero no las mismas.

Y nosotros? Dónde estamos?

En una primavera a punto de comenzar,

pero no es 21 de septiembre, será 21 de marzo,

ya no tenemos mil voces para cantar,

ni hilamos mostacillas de colores,

ni fabricamos espirales con hilos de alpaca,

ni pintamos signos de la paz,

ni nos lanzamos en ovillo cuesta abajo por el pasto de Plaza Francia,

porque aquí no hay plaza Francia,

ni plaza con pasto, ni pic-nic para el alma.
De aquellas utopías recién florecidas,

de primavera solo quedan algunas flores secas guardadas en celofán,

en libros, que muy de tanto en tanto, abrimos, solo para recordar, masoquistamente aquellos viejos tiempos.

El tiempo pasa, nos pasa, se nos acumula en cada surco,

nos revuelca por los ojos su inexorable reloj de arena,

para demostrarnos que ya nos vamos poniendo viejos.....