Primaveras (Vinchas en el pelo)

El tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos...
A veces sin darnos cuenta, como sin querer.
De estar sentados en ronda en un 21 de Septiembre (que por milagro no llueve) entre flores de mil colores, vinchas en las frentes, mas que en los cabellos, en un parque atiborrado de tanta gente que como nosotros,

llevó la guitarra y las ganas de un pic-nic para el alma,

mas que para el estomago,

aquel otro que llevó aquel pasa-discos (súper moderno, a pilas)

y en la bajada de la Plaza Francia un coro de millones de voces

se van uniendo en canciones y risas,

mientras algunos artesanos aprovechando,

van pasando collares de mostacillas, anillos y aros de alpaca,

y entre espirales de alambre prendidos en el aire,

nuestra vida corre con las utopías recién florecidas de una nueva primavera......

Han pasado tantos años!!!.... Como 30 primaveras o más desde entonces.....
Pero algunas cosas siguen igual. Vinchas en el pelo....la bajada de la Plaza Francia.....

Los artesanos volvieron a llenarla después de tiempo. aunque no los mismos....
Algunos también hoy llevan sus guitarras. pero no las mismas.

Y nosotros? Dónde estamos?

En una primavera a punto de comenzar,

pero no es 21 de septiembre, será 21 de marzo,

ya no tenemos mil voces para cantar,

ni hilamos mostacillas de colores,

ni fabricamos espirales con hilos de alpaca,

ni pintamos signos de la paz,

ni nos lanzamos en ovillo cuesta abajo por el pasto de Plaza Francia,

porque aquí no hay plaza Francia,

ni plaza con pasto, ni pic-nic para el alma.
De aquellas utopías recién florecidas,

de primavera solo quedan algunas flores secas guardadas en celofán,

en libros, que muy de tanto en tanto, abrimos, solo para recordar, masoquistamente aquellos viejos tiempos.

El tiempo pasa, nos pasa, se nos acumula en cada surco,

nos revuelca por los ojos su inexorable reloj de arena,

para demostrarnos que ya nos vamos poniendo viejos.....

Las Cartas

A veces, las cartas son una declaración,
otras una despedida,
otras una necesidad.

A veces, esa necesidad es que al leernos
nos entiendan, nos comprendan
o nos conozcan.

A veces una carta es un deseo,
una forma de hacerle llegar
a alguien nuestra alma.

A veces, una carta es volcar
en un papel en blanco,
lo que muchas no nos animamos
a decir mirando a los ojos de esa persona.

A veces, es poner en palabras
las caricias que nuestras manos no pueden dar;
o los besos que nuestra boca no puede brindar.

A veces en una carta podemos decir
esas verdades que nuestra voz no puede resonar.

A veces “Querido” es mucho más
que un mero formalismo,
a veces “Querido” significa eso: QUERIDO.

A veces, en los espacios en blanco,
entre una línea y otra, hay miles de palabras;
a veces, pocas, nos pueden descifrar
todo eso que sin escribir, escribimos.

A veces, en una carta va encerrada
nuestra ilusión, la utopía de un sueño,
el deseo de recibir la respuesta que anhelamos.

A veces las cartas las escribimos,
pero no nos animamos a enviarlas,
por miedo justamente a no recibir
todo aquello que queremos.

A veces una carta nos puede traer la alegría,
la felicidad.
Otras, solo palabras.

A veces... equivocamos el destinatario.