En Blanco y Negro

En blanco y negro
recolecte las imágenes
En blanco y negro
reviví los sueños
En blanco y negro
amase las antiguas utopías
En blanco y negro
junte las secas lágrimas
En blanco y negro
me sumergí en aquella vida

En blanco y negro
Tal y como ocurrieron
O quizás tal y como quedaron
En el rincón oscuro de mis sentimientos

En blanco, de luz, incandescente, reflectaría,
Llegaste una noche de negro fondo
En blanco hablaste de sonrisas en tu boca
En blanco me amaste hasta secarme
En la gama que va del blanco al negro
Te fuiste yendo resonando en mi piel y mis huesos

Hasta que al final solo quedo el negro
De mi oscura noche
De aquel final
De mi vida

En blanco y negro

Pasaste...

Pasaste por aqui,
sé que lo hiciste.
Entreabriste la puerta y pasaste.
Como ave fugaz,
revolviste en los rincones,
y te fuiste...
Sin dejar una palabra,
un guiño de complice atentado.
Una huella ...
Un algo que me dejara una sonrisa.
No me lo niegues,
no digas:
Yo no fui.
Sé que estuviste aqui.
Como algunas otras veces.

Cuando te vas el aroma de tu piel
queda impregnada en los rincones.
Tú mirada clara de madrugadas
queda grabada en el espejo.
Tú sonrisa carcagea
como campanilla entre las ranuras
de cada uno de los espacios
de mi casa.

Pasaste...
Volvé, pronto.
Porque el aroma de tu piel
se diluye facilmente.
Porque tú mirada
huye buscando otras miradas.
Porque tú sonrisa
se apaga al amanecer.

Yo seguiré aqui,
en mi casa,
esperando ...

La Calle Corrientes ya no rie por las noches

La Calle Corrientes ya no ríe por las noches,
se va a dormir temprano, ya no es insomne.

Los adoquines gastados de San Telmo
ya no relucen en arco iris de colores azulados,
cuando la lluvia los moja en las noches.

De los bares, las quejas sonoras
de los bandoneones ya no suenan a milongas,
son plañideros sones
de tangos nostálgicos y melancólicos.

Una vieja Rémington,
con el papel puesto en el rodillo,
acumula polvo en la cabecera de la mesa,
sin que yo la toque,
ni la mire siquiera de reojo.

Ya no escribo,
ni siquiera boceto en mi cabeza las ideas,
ni apunto en el viejo block de tapa negra.

Ya no escucho el sonido de los tacos,
en la vieja escalera de madera,
anunciándome la llegada
a la buhardilla de la casona
de Humberto Primo y Defensa,
de la risa y la sonrisa,
del aire fresco en primavera,
del calor en los crudos inviernos,
de los sueños hilvanados en hileras,
de aquellas utopías de adolescencias vividas,
de aquellos años de Di Tella.

De la hornallita del calentador
ya no me envuelve el aroma a café recién hecho.

Hace calor en Buenos Aires,
pronto llegara el otoño,
otro otoño.

Mi musa predilecta, partió.